Los primeros 40 años

Hace unos días asistí al cumpleaños de un gran amigo que -al igual que yo- dejó atrás sus primeros 40 años. Lindos momentos, gratos recuerdos. Todos nos emocionamos cuando se pasó revista a toda una vida a través de una presentación en datashow (muy bien preparada por su señora. La elección de la música incidental estuvo genial). La importancia de la familia, los amigos, el trabajo, el amor de los hijos. Como espectador de buena parte de esa historia, me conmovió particularmente el tener una gran familia y el poder gozar plenamente (y permanentemente) a los hijos. Algo que el destino me ha privado, por errores propios y ajenos.
En algún post anterior me referí a su calidad de poeta, faceta que le reporta grandes satisfacciones. Algunos de sus poemas han sido publicados en la revista de literatura y arte Francachela, junto con los del connotado juez (y gran poeta) Carlos Aránguiz. También encontré en la red algunos que han recibido elogiosos comentarios.

Ahora, luego de obtener su autorización, quisiera compartir con los lectores de estas líneas otros de los poemas del abogado Mauricio Astudillo que me han impactado, como una manera de animarlo a que se integre a este mundo blogger y, a su vez, de tardío homenaje para tan distinguida edad:

Tarde de agosto

Nada me evoca poesía
ni el rostro asomado de la primavera
ni el sinuoso desnudo
de una mujer dormida.

Mi ropa, arrugada en el armario,
esperando su turno de cada día
el perro, en el fondo del patio,
en su ardiente espera por una caricia
los niños reclamando atención
y el trabajo extenuando mi energía.

Hoy nada me evoca poesía
ni el saludo distante
de la montaña derramada en mi ventana
ni el leve susurro
del aroma
de la mujer deseada.

Nadie advirtió antes

Nadie advirtió antes
con qué frecuencia
caminaba errático
por la cornisa de la conciencia.

Siempre se detuvo
en el mismo punto
para luego retornar, sin prisa,
a su cárcel de cordura.

Pero aquella mañana
el escurrir del riachuelo
no tenía el mismo sonido cándido
de campanillas de cristal.

Allí estaba el junco tronchado
piedra desnuda en la rivera
agua y musgo eran su mortaja.

Su mano entreabierta
no logró retener
el milagro de la última poesía
que emprendió un viaje inútil tras su alma
en su débil barca de papel.